Le méditant C’était le froid parler des mouettes qu’il aimait et la pluie chuchotant à la fenêtre de l’ouest les longs jours, les longues nuits où il avançait dans ce qui demeurait sans nom (malgré les cartes épinglées aux murs et en bas toute une bibliothèque de sciences) dehors à la fin de ce sombre hiver il voyait des fumées bleues, des eaux vertes comme jamais il n’en avait vu cela lui suffisait un corbeau affairé sur une branche le faisait rire aux éclats la forme de la moindre feuille excitait son esprit son intelligence dansait parmi des mot adéquats. Kenneth White *